Por favor, fiquem com raiva, com vontade de tacar fogo, de virar a mão na cara. É pra travar o maxilar e as mão apertadas em punho. Aí poderemos jogar essa energia na direção que decidirmos, podemos marcar um encontro pra pensar sobre isso, que tal? Raiva é uma energia, como diria aquele punk duvidoso e a minha terapeuta. Não uma energia do tipo mística, mas uma energia do tipo disposição, do tipo trabalho, como descreve a raíz etimológica grega dessa palavra. E não se preocupe, essa raiva já está aí, como você no fundo sabe.

Esse desânimo depressivo é a raiva que você engoliu sugando você por dentro. Não dá pra digerir e expelir raiva, não dá. Ela vai pra fora através de outras funções vitais, mas a parte boa é que você pode usar sua racionalidade pra pensar em estratégias construtivas, você não está à mercê de suas tripas da barriga nem de seus impulsos destrutivos. Use o incômodo da necessidade de jogar essa raiva no mundo como um incentivo para ultrapassar esse medo paralizador. Pare de repetir pra você que o medo é uma função primitiva de segurança, funções primitivas podem ser muito enganosas agora que não estamos mais nas cavernas. Elas podem gerar ansiedade, por exemplo, e nesse caso podem até nos levar a voltar para as cavernas. Quando o medo bater, lembre-se de que nós nunca conquistamos nada recuando. Vai com medo mesmo, mas com a convicção de que é importante e com a segurança de que estar do lado certo da história pode ser algo cotidiano, mas não é qualquer coisa. Você sabe do que estou falando.

A essa altura da minha vida eu só quero que tudo se exploda. Quero ver todas as regrinhas vazias inventadas que organizam nossos processos, todos os processos inventados que compoem nossa sociedade, toda essa sociedade mal erguida que molda tudo que somos, tudo o que pudemos ser até agora, tudo se estilhaçando pelos ares. Que os ares também sejam atirados pela destruição, como acontece com o ar em uma explosão. Que não sobre nada além de micro grãos inúteis e indicerníveis voando em todas as direções, desmanchando qualquer memória do que um dia já formaram, como é um beira-mar por onde se caminha sobre milênios reduzidos a areia fofa. Que os micro grãos infinitos sem memória invadam um nada infinito e seu movimento sem alvo forme constelações que se parecem com coisas que ainda não ganharam nome.

Essa semana, perdi minha avó. Esse é um luto pesado que ainda não sei como elaborar. Não quero parar o que eu já havia começado a produzir nesse mês porque seguir em frente apesar de tudo, como a minha avó sempre fez, pode me fazer muito bem. Mas é preciso fazer isso respeitando o ritmo da tristeza, ou ela vira coisas piores. Portanto, mais uma vez, vamos com calma e haja terapia. Não consigo escrever mais sobre isso agora. Quem sabe depois.

O capitalismo depende da confusão da infelicidade para funcionar. Não se trata da infelicidade em si, mas do descontentamento sem alvo, carregado de incômodo. É preciso que os indivíduos não saibam o nome e a forma de seu vazio para que aceitem atirar dentro dele qualquer coisa que prometa preenchê-lo – objetos confundidos com identidade, crenças estapafúrdias confundidas com paz. Assim, a máquina gira ruidosa incutindo sonhos e extraindo frustração, enquanto corremos em círculos sem saber como desmontá-la.